La casa también habla #15 El reloj de pared que se quedó sin pilas [EN / ES]

🇬🇧 English Version

Hello dear Holos & Lotus community,

Today I continue with The House Also Speaks, a series where the simplest objects in our homes quietly tell us things about memory, time, family, and the parts of ourselves that we sometimes leave behind.

---

Source Pixabay

The House Also Speaks #15

The Wall Clock That Ran Out of Batteries

There is a clock on the wall of my home that stopped working months ago.

Its hands remained fixed at the exact same time.

At first, I thought I would replace the battery soon.

Then one day passed.

Then another.

And somehow, that little task kept being postponed.

Now the clock has become part of the room exactly as it is.

Sometimes I walk past it and look up without thinking.

For a brief second, I read the hands as if they were still telling me the time.

Then I remember.

The clock stopped months ago.

It is a strange thing, this habit of trusting our eyes before our memory catches up.

That clock has been telling the same time for so long that I sometimes wonder how many people in this house have looked at it without realizing that it no longer works.

Perhaps that is what happens with some things in life.

We continue looking at them out of habit, even when we already know they stopped moving a long time ago.

A clock can remain stopped at one particular hour.

And sometimes, without realizing it, we do the same with ourselves.

There are moments in life that seem to freeze time.

A phone call.

A diagnosis.

A goodbye.

The loss of someone we love.

A relationship that ended unexpectedly.

A piece of news that changed everything.

Before that moment, life was moving in one direction.

After it, something inside us remains standing there.

The rest of the world continues.

People go to work.

Children grow.

Birthdays arrive.

The seasons change.

Everyone seems to keep moving forward.

But somewhere inside us, there is a little clock whose hands are still pointing to that particular hour.

Sometimes we don't even notice it.

We simply learn to live around it.

We continue doing what needs to be done.

We smile.

We cook.

We work.

We take care of the family.

We make plans.

But there may still be a small part of us waiting in that old moment.

I think that is one of the strange things about grief and pain.

They do not always stop our lives completely.

Sometimes they simply stop a small part of us.

And perhaps that is why changing the battery can feel so difficult.

Because making the clock work again means accepting that the old time is gone.

It means admitting that the day continued, even though a part of us was not ready for it.

But moving forward does not mean forgetting.

It does not mean that the people we lost become less important.

It does not mean that what happened no longer matters.

It simply means allowing ourselves to live beyond that particular hour.

One day I will replace the battery in that clock.

Not because I want to erase the time it stopped.

But because I want to remember that time is still moving.

There are still mornings to wake up to.

Meals to share.

Conversations to have.

People to hug.

Small things to enjoy.

Perhaps changing the battery will not simply make the clock tell the right time again.

Perhaps it will also remind me that I am allowed to continue.

That I can carry my memories without living permanently inside them.

That I can honor what happened without stopping my own life there.

Maybe that is what healing really means sometimes.

Not turning the clock backward.

Not pretending that the difficult hour never existed.

But accepting that it passed.

And then, gently, allowing the hands to move again.

---

Thank you for reading.
Special thanks to @bradleyarrow for supporting the community.

---

Photos: Pixabay
English translation: DeepL Translate

---

🇪🇸 En Español

Hola querida comunidad de Holos & Lotus,

Hoy continúo con La casa también habla, una serie donde los objetos más sencillos de nuestro hogar terminan hablándonos de la memoria, del tiempo, de la familia y de esas partes de nosotros mismos que a veces dejamos detenidas en el pasado.

---

Fuente Pixabay

La casa también habla #15

El reloj de pared que se quedó sin pilas

Hay un reloj en la pared de mi casa que dejó de funcionar hace varios meses.

Sus agujas quedaron detenidas exactamente en una hora.

Al principio pensé que pronto le cambiaría la pila.

Pasó un día.

Después otro.

Y, de alguna manera, aquella pequeña tarea fue quedando para después.

Ahora el reloj forma parte de la habitación tal como está.

A veces paso delante de él y miro hacia arriba sin pensarlo.

Durante un segundo leo las agujas como si todavía estuvieran diciéndome la hora.

Después recuerdo que no.

El reloj lleva meses detenido.

Es extraño ese hábito de confiar primero en nuestros ojos y recordar después que algo ya no funciona.

Aquel reloj lleva tanto tiempo marcando la misma hora que a veces me pregunto cuántas personas de la casa lo habrán mirado sin darse cuenta de que ya no está funcionando.

Quizás con algunas cosas de la vida nos ocurre algo parecido.

Seguimos mirándolas por costumbre, aunque sabemos que hace mucho tiempo dejaron de moverse.

Un reloj puede quedarse detenido en una hora determinada.

Y a veces, sin darnos cuenta, nosotros también.

Hay momentos de la vida que parecen detener el tiempo.

Una llamada.

Una noticia.

Una despedida.

La pérdida de alguien que amamos.

Una relación que terminó cuando todavía pensábamos que continuaría.

Una noticia que cambió todo lo que creíamos seguro.

Antes de aquel momento, la vida avanzaba en una dirección.

Después, algo dentro de nosotros permanece allí.

El resto del mundo continúa.

Las personas van a trabajar.

Los hijos crecen.

Llegan los cumpleaños.

Cambian las estaciones.

Todo parece seguir adelante.

Pero en algún lugar dentro de nosotros queda un pequeño reloj cuyas agujas continúan señalando aquella hora.

A veces ni siquiera nos damos cuenta.

Simplemente aprendemos a vivir alrededor de ella.

Seguimos haciendo lo que tenemos que hacer.

Sonreímos.

Cocinamos.

Trabajamos.

Cuidamos de la familia.

Hacemos planes.

Pero quizás todavía existe una pequeña parte de nosotros esperando en aquel momento.

Creo que esa es una de las cosas más extrañas del dolor y del duelo.

No siempre detienen nuestra vida por completo.

A veces simplemente detienen una pequeña parte de nosotros.

Y quizás por eso cambiar la pila puede resultar más difícil de lo que parece.

Porque hacer funcionar nuevamente el reloj significa aceptar que aquella hora ya pasó.

Significa reconocer que el día continuó, aunque una parte de nosotros todavía no estuviera preparada para hacerlo.

Pero seguir adelante no significa olvidar.

No significa que las personas que perdimos sean menos importantes.

No significa que aquello que ocurrió haya dejado de importar.

Significa simplemente permitirnos vivir más allá de aquella hora.

Algún día cambiaré la pila de ese reloj.

No porque quiera borrar la hora en que se detuvo.

Sino porque quiero recordar que el tiempo todavía está avanzando.

Todavía quedan mañanas por despertar.

Comidas que compartir.

Conversaciones que tener.

Personas a las que abrazar.

Pequeñas cosas que disfrutar.

Quizás cambiar la pila no sirva solamente para que el reloj vuelva a marcar la hora correcta.

Quizás también me recuerde que tengo permiso para continuar.

Que puedo llevar mis recuerdos conmigo sin vivir permanentemente dentro de ellos.

Que puedo honrar lo que ocurrió sin detener mi propia vida allí.

Tal vez eso sea también sanar algunas veces.

No hacer que el reloj vuelva atrás.

No fingir que aquella hora difícil nunca existió.

Sino aceptar que pasó.

Y después, lentamente, permitir que las agujas vuelvan a moverse.

---

Fotos: Pixabay
Traducción al inglés: DeepL Translate