🇪🇸 En Español

Fuente Pixabay

¡Hola, querida comunidad de Holos-Lotus!

Detalles que pasan

El algodón deshilachado

Hay cosas tan pequeñas que uno puede tenerlas entre los dedos sin pensar demasiado en ellas.

Aquella mañana tomé un pequeño trozo de algodón antes de comenzar una cura.

Lo estiré ligeramente entre los dedos y algunas fibras comenzaron a separarse.

Era suave, casi frágil.

A pocos centímetros estaban las pinzas metálicas que iba a utilizar después.

Frías.

Rígidas.

Precisas.

Me quedé mirándolos un instante.

Algodón y metal.

Dos cosas completamente distintas que, sin embargo, terminaban formando parte del mismo procedimiento.

El paciente estaba preparado.

Sabía que la cura podía resultar incómoda. Yo también lo sabía.

Hay heridas que necesitan ser limpiadas aunque el paciente prefiera que no las toquemos. Hay procedimientos que no pueden hacerse únicamente porque sean agradables.

La medicina no siempre puede elegir el camino más cómodo.

Pero sí podemos elegir cómo recorrerlo.

Antes de comenzar expliqué lo que iba a hacer.

No era necesario contar cada detalle, pero sí darle la oportunidad de saber qué iba a sentir y por qué.

A veces una persona se tensa más por no saber qué viene que por el procedimiento en sí.

—Voy a hacerlo despacio —le dije—. Si molesta demasiado, me avisa.

Asintió.

Comencé la cura.

Las pinzas hicieron su trabajo con la precisión necesaria.

Mis manos también.

Pero mientras avanzaba pensé nuevamente en aquel pequeño trozo de algodón.

Quizás eso es algo que aprendemos con los años: que la suavidad no significa falta de firmeza.

Podemos hacer nuestro trabajo con precisión y, al mismo tiempo, hacerlo con cuidado.

Podemos sostener una herramienta de metal sin olvidar que la piel que estamos tocando pertenece a alguien que siente.

Y podemos decir unas pocas palabras que hagan más llevadero un momento difícil.

En los hospitales hay muchas cosas frías.

El metal de los instrumentos.

Las superficies de algunas salas.

Los números de una historia clínica.

Los resultados escritos en una pantalla.

Pero ninguna de esas cosas obliga a que el trato entre las personas sea frío.

Terminé la cura y dejé las pinzas a un lado.

El algodón que había estado estirando ya no parecía importante.

Un pequeño pedazo de fibras sueltas sobre la mesa.

Sin embargo, me hizo pensar que quizás la medicina también necesita algo parecido a esas fibras: una cierta capacidad de adaptarse, de ceder un poco, de tocar sin lastimar más de lo necesario.

No siempre podemos hacer que un procedimiento deje de ser incómodo.

No siempre podemos evitar el dolor.

Pero sí podemos conseguir que quien lo recibe no sienta que tiene que atravesarlo solo.

Guardé los materiales y continué con mi jornada.

El pequeño trozo de algodón quedó atrás.

Probablemente nadie más repararía en él.

Yo tampoco lo habría hecho, de no haberlo tenido aquella mañana entre mis dedos.

Y quizás eso sea precisamente lo que hacen los detalles que pasan:

Nos recuerdan, por unos segundos, que incluso dentro de un procedimiento rutinario todavía hay espacio para la humanidad.

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Las imágenes son de Pixabay y la traducción al inglés fue hecha usando DeepL Translate.

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🇬🇧 English Version

Source Pixabay

Hello, dear Holos-Lotus community!

Details That Go Unnoticed

The Frayed Cotton

There are things so small that we can hold them between our fingers without giving them much thought.

That morning, I took a small piece of cotton before beginning a dressing change.

I gently stretched it between my fingers, and some of its fibers began to separate.

It was soft, almost fragile.

A few inches away were the metal forceps I would use afterward.

Cold.

Rigid.

Precise.

I looked at them for a moment.

Cotton and metal.

Two completely different things that nevertheless became part of the same procedure.

The patient was ready.

He knew the dressing might be uncomfortable. I knew it too.

There are wounds that need to be cleaned even when the patient would rather we did not touch them. There are procedures that cannot be performed simply because they are pleasant.

Medicine cannot always choose the most comfortable path.

But we can choose how we walk it.

Before beginning, I explained what I was going to do.

There was no need to describe every detail, but it was important to give him the chance to know what he might feel and why.

Sometimes a person becomes more tense because they do not know what is coming than because of the procedure itself.

“I'll do it slowly,” I told him. “If it hurts too much, let me know.”

He nodded.

I began the dressing change.

The forceps did their job with the necessary precision.

So did my hands.

But as I continued, I thought again about that small piece of cotton.

Perhaps that is something we learn over the years: softness does not mean a lack of firmness.

We can do our work precisely and still do it carefully.

We can hold a metal instrument without forgetting that the skin we are touching belongs to someone who can feel.

And we can say a few words that make a difficult moment easier to endure.

Hospitals contain many cold things.

The metal of instruments.

The surfaces of certain rooms.

The numbers in a medical record.

The results written on a screen.

But none of those things require human interaction to be cold.

I finished the dressing and placed the forceps aside.

The cotton I had been stretching no longer seemed important.

Just a small piece of loose fibers on the table.

And yet it made me think that perhaps medicine also needs something like those fibers: a certain ability to adapt, to give a little, to touch without causing more harm than necessary.

We cannot always make a procedure stop being uncomfortable.

We cannot always prevent pain.

But we can make sure that the person receiving care does not feel that they have to go through it alone.

I put the materials away and continued with my day.

The small piece of cotton was left behind.

Probably no one else would notice it.

I would not have either, if I had not held it between my fingers that morning.

And perhaps that is precisely what the details that go unnoticed do:

They remind us, for a few seconds, that even within a routine procedure, there is still room for humanity.

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The images are from Pixabay and the English translation was done using DeepL Translate.

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Thanks to @bradleyarrow for supporting content on Hive.