We must learn to take care of ourselves / Debemos aprender a cuidarnos a nosotros mismos (eng-esp)

Hey girls!

For a long time, I thought self-care was a luxury. Something you only do when everything else is done, when deadlines are met, when other people's needs are satisfied. Since that moment never seemed to arrive, self-care was always at the bottom of the list, crossed off and postponed again and again.

The result was predictable: exhaustion, irritability, anxiety attacks, and ultimately, writer's block. I demanded more and more of myself, as if I were a machine that could run without maintenance. And I broke down. Again and again.

I had to completely redefine self-care. It's not a luxury. It's not a bubble bath or an occasional treat. It's the most basic and fundamental discipline. It's the preventative maintenance of the only tool I'll work with my entire life: myself. My body and my mind. If I don't take care of them, everything else crumbles. Demanding yourself mercilessly isn't a virtue; it's foolish. It's like pushing an engine to its limits without ever changing the oil. It ends up seizing up, and then it's useless.

Taking care of myself, for me, is a non-negotiable practice. It's the structure upon which I build everything else. It means sleeping the hours I need, even if a chapter remains unfinished. Lack of sleep clouds my judgment and makes my writing clumsy. It means eating real food that gives me energy, not just coffee and cookies in front of the computer.

It means moving my body every day, not for aesthetic reasons, but because a sedentary lifestyle stifles the mind and fills it with fog. And, most crucially, it means monitoring my thoughts. When I find myself spiraling into fierce self-criticism or anxiety about the future, I stop the process. I tell myself "enough." I set a boundary, also with myself. I grant myself a break.

This self-care is not indulgence. I don't binge-watch series to escape or buy things I don't need to fill a void. That's not self-care, that's numbing yourself.

Self-care is treating your own existence fairly. It's recognizing that you are a human being with physiological and emotional limits. It's scheduling breaks in your workday. It's learning to say, "That's enough for today." It's intentionally seeking silence to counteract the constant noise.

It's allowing yourself the simple pleasure of a well-brewed cup of tea, enjoyed without looking at a screen.

When I take care of myself with this discipline, everything flows better. My concentration is sharper. My patience is greater. My ideas are clearer. Writing ceases to be a struggle and becomes a flow. I've stopped seeing self-care as something separate from my work.

It's the first part of my work. It's preparing the ground. If I'm well—rested, nourished, at peace—then I can give my best. I can push myself from a place of strength, not despair. Taking care of myself doesn't make me weak. It makes me sustainable. And in a career like writing, which is a marathon, not a sprint, sustainability is everything.

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Versión en español

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Hola, chicas!

Durante mucho tiempo, pensé que cuidarme era un lujo. Algo que se hacía cuando todo lo demás estaba hecho, cuando los plazos se cumplían, cuando las necesidades ajenas estaban satisfechas. Como ese momento nunca llegaba, el cuidado propio siempre estaba en el último lugar de la lista, tachado y pospuesto una y otra vez.
El resultado era predecible: agotamiento, irritabilidad, ataques de ansiedad y, finalmente, bloqueo creativo. Me exigía más y más, como si fuera una máquina que podía funcionar sin mantenimiento. Y me rompí. Una y otra vez.

Tuve que redefinir el cuidado propio por completo. No es un lujo. No es un baño de burbujas o un capricho ocasional. Es la disciplina más básica y fundamental. Es el mantenimiento preventivo de la única herramienta con la que voy a trabajar toda mi vida: yo misma. Mi cuerpo y mi mente. Si no los cuido, todo lo demás se derrumba. Exigirse sin piedad no es una virtud; es una estupidez. Es como forzar un motor sin cambiarle nunca el aceite. Termina fundido, y entonces no sirve para nada.

Cuidarme, para mí, es una práctica no negociable. Es la estructura sobre la que construyo todo lo demás. Significa dormir las horas que necesito, aunque un capítulo quede por terminar. La falta de sueño nubla mi juicio y hace que mi escritura sea torpe. Significa comer comida real que me dé energía, no solo café y galletas frente al ordenador.
Significa mover mi cuerpo todos los días, no por una cuestión estética, sino porque el sedentarismo anquilosa la mente y la llena de niebla. Y, lo más crucial, significa vigilar mis pensamientos. Cuando me descubro en espirales de autocrítica feroz o de ansiedad por el futuro, detengo el proceso. Me digo "basta". Pongo un límite, también conmigo misma. Me concedo una pausa.

Este cuidado no es indulgencia. No me doy un atracón de series para evadirme o compro cosas que no necesito para llenar un vacío. Eso no es cuidarse, es anestesiarse.
Cuidarse es tratar tu propia existencia con justicia. Es reconocer que eres un ser humano con límites fisiológicos y emocionales. Es programar descansos en tu jornada de trabajo. Es aprender a decir "por hoy, ya está bien". Es buscar el silencio a propósito para contrarrestar el ruido constante.
Es permitirte el placer simple de una taza de té bien hecho, disfrutada sin mirar una pantalla.

Cuando me cuido con esta disciplina, todo fluye mejor. Mi concentración es más aguda. Mi paciencia es mayor. Mis ideas son más claras. La escritura deja de ser un forcejeo y se convierte en un flujo. He dejado de ver el autocuidado como algo separado de mi trabajo.
Es la primera parte de mi trabajo. Es preparar el terreno. Si yo estoy bien—descansada, alimentada, en paz—, entonces puedo dar lo mejor de mí. Puedo exigirme desde un lugar de fortaleza, no de desesperación. Cuidarme no me hace débil. Me hace sostenible. Y en una carrera como la escritura, que es una maratón y no un sprint, la sostenibilidad lo es todo.