No sé si es la edad o el vértigo,
pero cada mañana me despierto con la cuenta atrás en los dedos.
El reloj no corre, vuelve,
y yo detrás, con la agenda llena de sitios que aún no he pisado
y gente que todavía no he querido.

El día se escurre entre los gestos,
las horas pesan menos cuando se llenan de intentos.
¿De qué sirve el mañana si el ahora ya está crujiendo?
Si hasta el aire que respiramos tiene prisa.

I don't know if it's age or vertigo,
but every morning I wake up with the countdown on my fingers.
The clock doesn't run—it turns back,
and I'm left behind, with an agenda full of places I've yet to tread
and people I still haven't loved.

The day slips away between gestures;
hours weigh less when they're filled with attempts.
What good is tomorrow if the now is already creaking—
if even the air we breathe is in a hurry?

No es miedo, es hambre.
Rabia dulce de querer abrazar todo lo que brilla
sin preguntar si alcanza.
Será que el tiempo no se mide en años,
más si en las veces que nos ha quemado la misma estrella.

Y yo quiero vivirlo todo, el error, el tropiezo,
hasta el silencio que viene después del ruido.
Que la vida me parezca corta
quizás es prueba de que estamos viviendo de verdad.

Que pase el calendario, mientras le pongo nombres a las noches,
le dibujo bordes a los días,
y le arranco al segundo cada gota de futuro
como quien abre los brazos antes de saltar.

It's not fear, it's hunger.
A sweet rage of wanting to embrace everything that shines
without asking if it's enough.
Perhaps time isn't measured in years,
but in the number of times the same star has burned us.

And I want to live it all: the mistake, the stumble,
even the silence that comes after the noise.
That life feels short to me
might just be proof that we are truly living.

Let the calendar turn, while I give names to the nights,
draw borders around the days,
and wrench from each second every drop of future—
like someone who opens their arms wide before jumping.

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