The Sin of Not Reading Fitzgerald [Eng/Esp]

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I confess that for years I was the kind of reader who mentions classic titles with secondhand embarrassment, nodding along as if I had devoured them when in reality I barely remembered the summary on the back cover. The Great Gatsby was one of those ghosts, because everyone recommended it, everyone quoted it in TV shows and movies, it appeared on every "books to read before you die" list, and I kept putting it off until this year, when I finally committed the reverse heresy and read it.

Now I understand why not having read it is a sin for any book lover, because Fitzgerald achieves something very few authors manage: writing a short novel that feels enormous.

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The first thing that struck me is that it is not a love story, and that is the great deception. I see it more as a scalpel dissection of the American Dream, where the glitter of Jay Gatsby's parties hides an immense emptiness. Fitzgerald writes as if every sentence might be his last, with a precision and a melancholy that hurts. There are paragraphs, like the one at the end about "the current against the past," that I had to read twice because they seemed impossibly beautiful.

What captivated me was not Gatsby but his mirage, that man built from nothing with his silk shirts thrown on the bed like pathetic trophies, waiting for Daisy Buchanan to justify his existence, and she cannot because no one can justify another's existence. I found myself hating Tom Buchanan with an almost real intensity, and at the same time feeling an immense tenderness for that marvelous impostor who learned to smile like an aristocrat but never to love himself, who was Gatsby.

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The ending, with that image of the green light on the other side of the water, left in my chest a feeling of shipwreck I was not expecting. I closed the book on a Thursday night and stared at the wall for a few minutes.

It is not perfect, because Nick Carraway, the narrator, sometimes seemed to me like a guest of stone who judges from his false modesty, but perhaps that is the trap, because Fitzgerald makes us accomplices to that judgment so that we might ask ourselves whether we too have pursued our own Gatsbys.

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So my hiver and friend and reader, if you avoid this novel, you are committing a sin, not out of academic obligation, but because few books manage to wound you with such elegance. Now, every time I see a luxury advertisement or a perfect party on Instagram, I think of the empty mansion and the man waiting alone by the sea, his arms stretched out toward nothing.

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_{✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛}

VERSIÓN EN ESPAÑOL

El pecado de no leer a Fitzgerald

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Confieso que durante años fui esa clase de lector que menciona títulos clásicos con vergüenza ajena, asintiendo como si los hubiera devorado cuando en realidad apenas recordaba el resumen de la contraportada. El gran Gatsby era uno de esos fantasmas pues lo recomendaban todos, lo citaban en series y películas, aparecía en todas las listas de libros que hay que leer antes de morir y yo lo postergaba hasta que este año, por fin, cometí la herejía inversa y lo leí.

Ahora entiendo por qué no haberlo hecho es un pecado para cualquier amante de los libros porque Fitzgerald logra algo que muy pocos autores consiguen: escribir una novela corta que se siente enorme.

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Lo primero que me golpeó es que no es una historia de amor y ese es el gran engaño. Yo la encuentro más bien como una disección del sueño americano hecha con bisturí, donde el brillo de las fiestas de Jay Gatsby oculta un vacío inmenso. Fitzgerald escribe como si cada frase fuera a ser la última, con una precisión y una melancolía que duele. Hay párrafos, como aquel del final sobre la corriente contra el pasado, que tuve que leer dos veces porque me parecían imposiblemente hermosos.

Lo que me atrapó no fue Gatsby sino su espejismo, ese hombre construido desde la nada con sus camisas de seda arrojadas sobre la cama como trofeos patéticos, esperando que Daisy Buchanan justifique su existencia y ella no puede porque nadie puede justificar la existencia de otro. Me descubrí odiando a Tom Buchanan con una intensidad casi real, y al mismo tiempo sintiendo una ternura inmensa por ese impostor maravilloso que aprendió a sonreír como un aristócrata pero nunca a quererse a sí mismo, que fue Gatsby.

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El final, con esa imagen de la luz verde al otro lado del agua, me dejó en el pecho una sensación de naufragio que no me esperaba y cerré el libro un jueves por la noche y me quedé mirando la pared unos minutos.

No es perfecta pues Nick Carraway, el narrador, a veces me pareció un convidado de piedra que juzga desde su falsa modestia pero quizá esa es la trampa porque Fitzgerald nos hace cómplices de ese juicio para que nos preguntemos si nosotros también hemos perseguido nuestros propios Gatsbys.

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Así que amigo hiver y lector, si esquivas esta novela, estás cometiendo un pecado y no por obligación académica, sino porque pocos libros logran herirte con tanta elegancia. Ahora, cada vez que veo un anuncio de lujo o una fiesta perfecta en Instagram, pienso en la mansión vacía y en el hombre que esperaba solo junto al mar, con los brazos extendidos hacia nada.

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_{✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛}