Chapitre VI — Le Hurlement des Collines Oubliées

Les Collines Oubliées portaient bien leur nom. Elles s’étendaient comme des vagues fossilisées, figées dans une époque antérieure à toute mémoire écrite. Là-bas, le vent avait appris à murmurer les secrets des morts, et chaque pierre semblait avoir été témoin d’un pacte oublié ou d’une trahison ancienne.

Les herbes hautes, couleur de cendre, frémissaient sans vent. On disait que dans ces collines, même le temps hésitait à avancer.

Au cœur de cet endroit maudit, dissimulé sous un entrelacs de ronces violettes et de racines fossilisées, se trouvait un temple ancien : la Gueule de Morn. Son architecture, à demi effondrée, ressemblait à la mâchoire ouverte d’un géant tombé. Les moines-drapiers, disparus depuis des siècles, y invoquaient autrefois les mémoires profondes de Velorn à l’aide de chants percussifs et d'encres sacrées. Aujourd’hui, seules les ombres y priaient encore.

C’est là que Pang Zadopoda cherchait refuge.

Depuis sa trahison, son nom était prononcé avec crachats dans les tavernes, et avec larmes dans les camps de guerre. Lui, le Général des Cuirassiers, portait désormais la honte d’avoir livré un Fragment à l’ennemi. Mais dans son cœur, il se persuadait d’être un visionnaire incompris. Selon lui, MarOgène allait droit vers sa perte, incapable de percevoir les menaces tapies au-delà des alliances visibles.

Et surtout… il entendait désormais une voix. Nocturne. Sinueuse. Venue d’ailleurs. Elle s'était introduite en lui depuis qu’il avait touché la carte. Elle parlait dans une langue oubliée mais que son sang semblait comprendre. Elle lui murmurait que dans les profondeurs des Collines, quelque chose dormait encore.

Et qu’il pouvait le réveiller.

Plus haut, dans les cieux teintés d’indigo, Sirfahl, l’aigle sentinelle, planait lentement. Son œil doré perçait la brume comme une lame sacrée. Il ne faisait pas que surveiller : il analysait.

Sirfahl appartenait à une caste ancienne, les Guetteurs Philosophiques de Rocky Placeons, réputés pour leurs serments de neutralité. Mais quand une source ancienne se mettait à respirer de nouveau, leur devoir n’était plus l’observation… c’était l’intervention.

Il se posa à quelques pas de Pang, ailes repliées, silhouette immobile comme une statue de sagesse.

— Tu marches vers un gouffre dont nul n’est jamais revenu, Zadopoda, déclara-t-il.

— Je marche vers une vérité que vous tous avez oubliée, répliqua Pang, ses yeux brillant d’une flamme inédite.

— Non… tu marches vers une voix qui n’est pas tienne. Et chaque pas que tu fais en ce lieu la rend plus forte.

Un rugissement sourd déchira alors l’horizon.

La terre trembla. Les herbes s’aplatirent. Les pierres éclatèrent en poussière.

Au centre du temple, une faille s’ouvrit, comme une blessure au cœur du monde. Une lumière d’un violet malsain jaillit, pulsant comme un cœur malade. Autour, l’air se chargea de murmures, de mots que Pang semblait connaître, sans jamais les avoir appris.

Des silhouettes émergèrent de la lumière. Hautes. Voûtées. Drapées d’armures de mousse et de chaînes d’ombre. Les Veilleurs de Morn. Ils n’avaient ni visage, ni souffle. Ils étaient les gardiens d’un pouvoir si ancien que même les Magecœurs en refusaient l’existence. Ils ne vivaient pas. Ils attendaient.

Et maintenant… ils s’éveillaient.

Pang recula, les yeux écarquillés. L’essence volatile qu’il avait reçue dans les marais se mit à pulser follement dans sa main, éclairant son visage d’une teinte maladive.

Sirfahl tendit ses ailes, couvrant le général déchu comme une ombre protectrice.

— Recule, Pang. Ce lieu ne te reconnaît pas. Tu l’as réveillé, mais ce n’est pas toi qu’il réclame.

Mais il était trop tard.

La lumière se transforma en un hurlement. Pas un cri de douleur. Un chant, dissonant, ancien. Un appel vers quelque chose d’oublié même par les étoiles.

Et quelque part, très loin de là, dans les marécages de Nyssar, les Magecœurs frissonnèrent.

Quelque chose venait de rompre l’équilibre.