Entre lo que pasa y lo que no digo #27 —El mensaje que borré tres veces. [Esp/Eng]
Hola comunidad @holos-lotus con este post doy continuidad a la serie. No siempre tengo algo importante que contar.
La mayoría de los días pasan sin escenas memorables, sin frases que subrayar, sin conclusiones claras. Aun así, algo queda. No como aprendizaje ni como revelación, sino como una capa fina sobre lo cotidiano.
De ahí la idea de hacer esta serie, Entre lo que pasa y lo que no digo.
No es un intento de explicarme ni de encontrar sentido a todo. Es una forma de mirar lo que suele quedarse fuera de conversación, gestos pequeños, hábitos cotidianos, momentos que no se anuncian pero que están presentes.
Lo escribo desde lo cotidiano, desde lo observable; no necesita ser profundo para ser real. No busco cerrar ideas ni dejar mensajes. Solo registrar, como quien anota el clima del día sin juzgarlo.
Así que no habrá respuestas ni promesas.
Solo escenas mínimas, días normales y una voz que mira.
Entre lo que pasa y lo que no digo #27
El mensaje que borré tres veces
Fuente Pixabay
A veces lo más importante de un mensaje no es lo que enviamos, sino todo lo que decidimos borrar antes de pulsar "Enviar".
Hace unos días me sorprendí haciendo algo que, probablemente, todos hemos hecho alguna vez sin darle demasiada importancia.
Abrí una conversación para responder un mensaje.
No era un mensaje ofensivo.
Tampoco era especialmente cariñoso.
Era uno de esos mensajes que dejan más preguntas que respuestas y que obligan a completar los espacios vacíos con nuestra propia imaginación.
Durante unos segundos me quedé mirando la pantalla.
Pensé que responder sería fácil.
Pero no lo fue.
Escribí lo primero que me salió.
Un párrafo largo.
Demasiado largo.
No hablaba solo de aquel momento.
Sin darme cuenta estaba mezclando pequeñas cosas que había ido guardando durante días.
Lo leí una vez.
Después otra.
Y cuanto más lo leía, menos ganas tenía de enviarlo.
No porque dejara de sentirlo.
Sino porque, una vez enviado, ya no podría esconderlo.
Así que lo borré.
Volví a escribir.
Esta vez intenté sonar más firme.
Más racional.
Más segura.
Quería hacer una pregunta, pedir una explicación o simplemente comprobar si la distancia que yo sentía también existía para la otra persona.
Cuando terminé, volví a leerlo.
Y otra vez apareció la misma sensación.
No era ese el mensaje que quería enviar.
También desapareció.
Respiré hondo.
Pensé que quizá el problema no era encontrar las palabras adecuadas.
Quizá el problema era aceptar que algunas verdades nos dejan demasiado expuestos.
Decir "esto me dolió" no solo habla de la otra persona.
También habla de nosotros.
Reconoce que alguien tiene la capacidad de alterar nuestro estado de ánimo.
Y admitir eso siempre produce un poco de vértigo.
Mientras seguía mirando la conversación vacía me di cuenta de algo curioso.
Había dedicado más tiempo a borrar mensajes que a escribirlos.
Cada versión era distinta.
Pero todas tenían algo en común.
Intentaban protegerme.
Una me protegía del rechazo.
Otra del ridículo.
Otra de parecer demasiado sensible.
Al final comprendí que no estaba corrigiendo un texto.
Estaba negociando conmigo misma cuánto de mí estaba dispuesta a mostrar.
Después de varios minutos escribí únicamente:
"Ok, dale."
Lo envié casi sin pensarlo.
Y de pronto la conversación quedó reducida a dos palabras.
Si alguien la leyera desde fuera, pensaría que había sido un intercambio cualquiera.
Nunca imaginaría todo lo que había existido antes.
Desde ese día empecé a fijarme en algo.
Quizá todos llevamos una colección invisible de mensajes que nunca llegaron a ninguna parte.
Palabras que existieron durante unos segundos y desaparecieron con un simple toque sobre la pantalla.
Nadie las leyó.
Nadie respondió a ellas.
Y, sin embargo, también formaron parte de la conversación.
Solo que ocurrieron en silencio.
Con el tiempo he comprendido que no siempre borramos un mensaje porque esté mal escrito.
Muchas veces lo borramos porque dice exactamente lo que sentimos.
Y eso puede dar más miedo que cualquier respuesta.
Quizá por eso algunos de los mensajes más sinceros nunca abandonan el teclado.
Se quedan viviendo unos segundos en la pantalla antes de desaparecer para siempre.
Y lo único que llega al otro lado es una versión mucho más pequeña, mucho más tranquila y mucho menos verdadera de nosotros mismos.
Hay conversaciones que parecen muy cortas. Lo que nadie alcanza a ver es todo lo que ocurrió entre escribir, borrar... y volver a empezar.
Con esto termina este vigésimo séptimo capítulo y me despido. Díganme en los comentarios qué les pareció y si quieren apoyar será bien recibido.
Las imágenes utilizadas son de Pixabay y para la versión en inglés utilicé DeepL Translate.
English Version
Hello @holos-lotus community, with this post I continue the series. I don't always have something important to say.
Most days pass without memorable scenes, without sentences worth underlining, and without clear conclusions. Even so, something remains. Not as a lesson or a revelation, but as a thin layer over everyday life.
That is where the idea for this series comes from: Between what happens and what I don't say.
It is not an attempt to explain myself or find meaning in everything. It is a way of observing what usually stays outside the conversation: small gestures, everyday habits, moments that are never announced but are still there.
I write from everyday life, from what can be observed. It does not need to be profound to be real. I am not trying to reach conclusions or leave life lessons behind. I simply record things, like someone noting the weather without judging it.
So there will be no answers and no promises.
Only small scenes, ordinary days, and a voice that observes.
Between what happens and what I don't say #27
The Message I Deleted Three Times
Source Pixabay
Sometimes the most important part of a message is not what we send, but everything we decide to erase before pressing "Send."
A few days ago, I caught myself doing something that most of us have probably done without thinking too much about it.
I opened a conversation to reply to a message.
It wasn't offensive.
It wasn't especially warm either.
It was one of those messages that leaves more questions than answers and quietly invites us to fill the empty spaces with our own thoughts.
For a few seconds, I simply stared at the screen.
I assumed replying would be easy.
It wasn't.
I wrote the first thing that came to mind.
A long paragraph.
Too long.
It wasn't only about that moment.
Without realizing it, I had mixed in small feelings I had been carrying around for days.
I read it once.
Then again.
And the more I read it, the less I wanted to send it.
Not because I had stopped feeling those things.
But because, once I sent them, I would no longer be able to hide them.
So I deleted everything.
I started again.
This time I tried to sound calmer.
More reasonable.
More confident.
I wanted to ask a question, ask for an explanation, or simply find out whether the distance I felt also existed for the other person.
When I finished, I read it again.
The same feeling came back.
That wasn't the message I wanted to send either.
So I deleted it.
I took a deep breath.
Maybe the problem wasn't finding the right words.
Maybe the problem was accepting that some truths leave us too exposed.
Saying, "That hurt me," isn't only about the other person.
It is also about ourselves.
It means admitting that someone still has the power to affect our mood.
And admitting that always comes with a certain sense of vulnerability.
As I kept looking at the empty conversation, I noticed something strange.
I had spent more time deleting messages than writing them.
Each version was different.
But they all had one thing in common.
They were trying to protect me.
One protected me from rejection.
Another from embarrassment.
Another from looking too sensitive.
Eventually I realized I wasn't editing a message.
I was negotiating with myself, deciding how much of me I was willing to reveal.
After several minutes, I finally typed only:
"Ok, that's fine."
I sent it almost without thinking.
Suddenly, the whole conversation had been reduced to three simple words.
If someone else had read it, they would probably have thought it was just another ordinary exchange.
They would never imagine everything that had existed before it.
Since that day, I've started noticing something.
Perhaps we all carry around an invisible collection of messages that never reached anyone.
Words that existed for only a few seconds before disappearing with a single tap on the screen.
Nobody read them.
Nobody replied to them.
And yet, they were part of the conversation too.
They simply happened in silence.
Over time I've realized that we don't always delete a message because it's poorly written.
Sometimes we delete it because it says exactly what we feel.
And that can be far more frightening than any reply we might receive.
Maybe that's why some of the most honest messages never leave the keyboard.
They exist for a few seconds on the screen before disappearing forever.
And all that reaches the other side is a much smaller, calmer, and less truthful version of ourselves.
Some conversations seem incredibly short. What nobody gets to see is everything that happened between writing, deleting... and starting over.
With this, the twenty-seventh chapter comes to an end and I say goodbye. Tell me in the comments what you thought, and if you would like to support it, it will be greatly appreciated.
The images used are from Pixabay and the English version was translated using DeepL Translate.
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!BBH
Sí, en ocasiones es bueno reflexionar sobre nuestras propias emociones. Saludos. 😊
Gracias 🤗