UN POEMA A MI MADRE |A poem to my mother [es|en]

Fuente - Irina Iriser

Cordial saludo amigo lector de la red Hive!

Mi madre tiene ya muchos años, vive lejos de mi y es el mejor ser humano del mundo. Carga a Cristo a todas partes y se mece en su amor de desierto y primaveras. Cuánto no daría por abrazarte madre y sentir esos ojitos mirándome las canas que me han salido, supliendo estos desvelos de hijos desleales.

Para dejar un poco la tristeza está la luz y la voz que me llega cada vez que hablamos, así que les dejo este poema a mi madre y sean felices amigos.

Gracias por la lectura!

Que tengan una linda noche y un mejor amanecer,

🌼🌹🌞

El coro de ángeles alabó la gran hora, y los cielos se abrieron en fuego y resplandores. «¡Por qué me has abandonado!», al padre implora, y a la Madre – «Ay, por mí no llores».
Anna Ajmátova

Como te gustan las flores madre
PoetaFranko

Como te gustan las flores madre,

Los alelíes, el marpacífico, la rosa blanca, los gladiolos,

hasta el rollizo potrero iluminado por el romerillo

Pero en tu ciudad hay poca flor y mucho liquen,

ya no brotan las rosas en sublimes botones

solo en el recuerdo de un holograma moderno

tu miras hacia la calle el cuadro agónico que no termina de morir

la muerte se ha escurrido entre los ladrillos al aire descubiertos

como en otra, ciudad del Oriente, germina en el cráter de un misil una azucena

otra madre mira en los celajes negros la intensa estirpe de los Hebreos

yo solo espero que no caigan bombas en Marte para los que han de venir.

Como te gustan las flores madre,

hoy he deshojado un lirio y me ha dicho de un viaje, de un gozo, de un jardín a futuro

esporádicamente entre los brazos de aquella selva de concreto emergen risas de niños y flores aisladas

me arranco el paisaje gris y en la mesa se esbelta una flor de tallo largo como tu fe y tu amor

como tu taza de café mezclado con ausencias, como tu dolor de lanza que tiene en la punta la primavera para todas las flores.

Como te gustan las flores madre, pero ahora la ansiedad las sustituye,

tú detienes la primavera con las manos rendidas a las plegarias.

✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧

Fuente-Steph Quernemoen

Warm greetings, dear reader from the Hive network!

My mother is already advanced in years. She lives far from me, yet she remains the finest human being I have ever known. She carries Christ wherever she goes and rocks gently in His love of deserts and springs. Oh, what I would give to embrace you, mother, and to feel those eyes gazing at the gray hairs that time has given me, soothing the weariness left by ungrateful children.

To set aside a little of the sorrow, there is always the light and the voice that reach me each time we speak. And so, I leave you this poem for my mother—may it bring you joy, dear friends.

Thank you for reading!

May you have a beautiful night and an even brighter dawn.

The choir of angels praised the great hour, and the heavens opened in fire and splendor. “Why have You forsaken me?” he implores the Father, and to the Mother—“Ah, do not weep for me.” — Anna Akhmatova

How You Love Flowers, Mother

PoetaFranko

How you love flowers, mother—

the stock, the hibiscus, the white rose, the gladiolus,

even the lush pasture lit by the romerillo.

But in your city there are few flowers, and much lichen.

The roses no longer bloom in sublime buds,

only in the memory of a modern hologram.

You look out on the street, at the dying scene that refuses to die.

Death has seeped into the exposed bricks,

as in another city in the East, where a lily springs from a missile crater,

and another mother lifts her gaze to the black clouds,

to the fierce lineage of the Hebrews.

I only hope no bombs fall on Mars,

for those yet to come.

How you love flowers, mother.

Today I plucked the petals from a lily, and it whispered of a journey,

of joy, of a garden in the future.

Sporadically, within the arms of that concrete jungle,

children’s laughter rises, and solitary flowers appear.

I strip away the gray landscape, and on the table a long-stemmed flower

thins like your faith and your love—

like your cup of coffee mixed with absences,

like your spear-shaped grief that holds spring at its tip, for all the flowers.

How you love flowers, mother, yet now anxiety takes their place.

You hold back spring with your hands, surrendered to prayer.

✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧

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El texto y las imágenes son de la autoría de Frank Rodríguez ©

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