The Magic of the Yellow Flamboyant Tree [Eng/Esp]
There is a moment, right at the end of spring, when the world seems to hold its breath. I do not know if this happens to you, but I can feel it in the air. It is like a moment of pause, of calm, when the sun no longer burns but caresses, and the wind becomes lazy. And it is then that the magic of the yellow flamboyant occurs.
I live across from a park. It is a neighborhood park, with a faded bench and a creaky swing, but it has something that no big city park can buy: it has its eight guardians. Eight yellow flamboyant trees that have been on this sidewalk longer than I have and longer than most of my neighbors.
At first, when I came to live here, I did not pay them any attention. They were just trees, green and leafy, giving acceptable shade on unbearably hot days. But I was wrong.
The revelation came one day in June. I was distracted, my head full of work problems, when something fell softly onto my shoulder. It was a flower: a small star of yellow petals, so light it seemed made of tissue paper. I looked up and then I saw it: the spectacle that had been happening right in front of me for months without me being worthy of witnessing it.
The eight trees had transformed. They were no longer green but were a fire of light, a contained explosion of shades ranging from lemon yellow to the deepest gold. Their canopies had become immense manes of sun, and each flower was a small mirror reflecting the day's luminosity. Hundreds, thousands of flowers began to loosen and dance in the air, spinning slowly like snowflakes made of gold.
Since then, my life has two seasons: the season of sleeping flamboyants and the season of awake flamboyants.
When they wake up, everything changes because the park becomes a temple. The light filtering through their canopies is different, warmer, as if the sun itself had decided to come down and rest among the branches. We neighbors walk more slowly, and the children stop to step on the dry flowers just to hear that crackling sound that reminds you of candy.
The most wonderful thing is not their ephemeral beauty but the silence they leave behind when they go. Because the yellow flamboyants do not only fill the ground with color; they also fill the soul with questions such as: how can something so fragile be so powerful? How can eight trees change the energy of an entire street?
I have come to think they are wise, and that their roots, buried under the asphalt, have heard more confessions and more laughter than any confessional. In the end, they are the silent chroniclers of this sidewalk.
Today, as I write this, I look out the window and see the wind playing with the last remaining flowers. Soon they will all be gone, and the trees will once again be just trees, green and anonymous. But I have already learned that the magic is not only in the blooming, but also in the waiting and in knowing that, no matter what happens, when the calendar marks the date, they, my eight guardians, will light up the park once more.
🍃 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 🌱
VERSIÓN EN ESPAÑOL
La magia del flamboyán amarillo
Hay un instante, justo al final de la primavera, en el que el mundo parece contener la respiración. No sé si a ustedes les pasa, pero yo lo siento en el aire. Es como un momento de pausa, de calma, donde el sol ya no quema sino que acaricia, y el viento se vuelve perezoso. Y es entonces cuando ocurre la magia del flamboyán amarillo.
Vivo frente a un parque. Es un parque de barrio, con una banca despintada y un columpio que rechina, pero tiene algo que ningún parque de ciudad grande puede comprar: tiene a sus ocho guardianes. Ocho flamboyanes amarillos que llevan más tiempo en esta acera que yo y la mayoría de mis vecinos.
Al principio, cuando llegué a vivir aquí, no les prestaba atención. Eran solo árboles, verdes, frondosos, que daban una sombra aceptable en los días de calor agobiante. Pero yo estaba equivocada.
La revelación llegó un día de junio. Iba distraída, con la cabeza en los problemas del trabajo, cuando algo cayó suavemente sobre mi hombro. Era una flor: una pequeña estrella de pétalos amarillos, tan ligera que parecía hecha de papel de seda. Levanté la vista y entonces lo vi: el espectáculo que llevaba meses ocurriendo frente a mis narices sin que yo fuera digna de presenciarlo.
Los ocho árboles se habían transformado. Ya no eran verdes, sino que eran un incendio de luz, una explosión contenida de tonos que iban desde el amarillo limón hasta el dorado más profundo. Sus copas se habían convertido en inmensas cabelleras de sol, y cada flor era un pequeño espejo que reflejaba la luminiscencia del día. Cientos, miles de flores comenzaron a desprenderse y a danzar en el aire, girando lentamente como copos de nieve hechos de oro.
Desde entonces, mi vida tiene dos estaciones: la de los flamboyanes dormidos y la de los flamboyanes despiertos.
Cuando despiertan, todo cambia porque el parque se convierte en un templo. La luz que se filtra a través de sus copas es distinta, más cálida, como si el mismo sol hubiera decidido bajar a descansar entre las ramas. Los vecinos caminamos más despacio, y los niños se detienen a pisar las flores secas solo para escuchar ese crujido que suena a caramelo.
Lo más maravilloso no es su belleza efímera, sino el silencio que dejan cuando se van. Porque los flamboyanes amarillos no solo llenan el suelo de color, sino que llenan el alma de preguntas como: ¿cómo puede algo tan frágil ser tan poderoso? ¿Cómo pueden ocho árboles cambiar la energía de una calle entera?
He llegado a pensar que son sabios, y que sus raíces, enterradas bajo el asfalto, han escuchado más confesiones y más risas que cualquier confesionario. Al final, son los cronistas silenciosos de esta acera.
Hoy, mientras escribo esto, miro por la ventana y veo cómo el viento juega con las últimas flores que quedan. Pronto se irán todas, y los árboles volverán a ser solo árboles, verdes y anónimos. Sin embargo, yo ya he aprendido que la magia no está solo en el florecimiento, sino en la espera y en saber que, pase lo que pase, cuando el calendario marque la fecha, ellos, mis ocho guardianes, volverán a encender el parque.
🍃 ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 🌱