There is a small collection in my house that constantly steals a smile from me. They are not valuable objects or museum antiques. They are six biscuit children, the kind made of matte porcelain, who live on a shelf in the living room, right next to the old stereo system.
They have been there for as long as I can remember, arriving one by one as gifts from aunts or finds at fairs. My mother arranged them with that logic of hers that only she understands. One stands with an enormous hat, another talks on the phone, a girl holds a tiny insect, and two are playing in a very funny way. They are small and fragile, the kind that makes you unconsciously lower your voice when you look at them.
But what has always captivated me about them is not the delicacy of their clothes or the matte sheen of the porcelain, it is their gaze and their little faces.
The porcelain, in the hands of the artist who shaped them, managed to capture innocence. Their cheeks are round, slightly pink, and their big eyes look forward with a mixture of curiosity and wonder, as if everything they see were new and marvelous. They do not have that forced pose of some ornaments; on the contrary, there is a naturalness about them like real children, with a barely trembling lower lip, a clear forehead, and their head slightly tilted.
There is one in particular, a seated one, that melts my heart. Its little face has such a pure expression of tenderness that it makes you want to hug it. I do not know exactly what it is, but it reminds me of those photos of my dad when he was little, before life etched worry lines onto his face. That same light in the eyes, that same trust that everything is fine.
Sometimes I spend a while looking at the biscuit children and think about how fragile innocence is, just like porcelain, so beautiful, so easy to break, where a single fall or moment of carelessness shatters the charm into pieces, just like in real life.
But there they are, unchanging, oblivious to the evening news or the bills piling up on the table, living in their eternal bubble of quiet games and rosy cheeks. Mom cleans them every week with a soft cloth, arranges them, and looks at them, telling me they bring her peace.
Maybe that is why she keeps them. These six biscuit children are a silent reminder of a part of ourselves that we do not want to fully lose. I know it sounds corny, but there is something on that shelf next to the old portraits that anchors me. In a world that sometimes insists on making us hard, those porcelain faces remind me that it is okay to keep a corner for tenderness.
So yes, my mother has a collection of biscuit children, but I actually believe she takes care of a small garden of gazes that have not yet lost faith in the simple things.
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VERSIรN EN ESPAรOL
La magia de coleccionar niรฑos de biscuit
Hay una pequeรฑa colecciรณn en mi casa que a cada rato me roba una sonrisa. No son objetos valiosos ni antigรผedades de museo. Son seis niรฑos de biscuit, de esos de porcelana mate, que viven en una repisa de la sala, justo al lado del viejo equipo de sonido.
Llevan ahรญ desde que tengo memoria y llegaron uno a uno, regalos de tรญas o hallazgos de ferias, y mamรก los fue acomodando con ese criterio suyo que solo ella entiende. Una estรก de pie con un sombrero enorme, otra llama por telรฉfono, una niรฑa sostiene un insecto diminuto y hay dos que juegan de manera muy divertida. Son pequeรฑos, frรกgiles, de esos que uno mira y, sin querer, baja la voz.
Pero lo que siempre me ha atrapado de ellos no es la delicadeza de sus ropas o el brillo mate de la porcelana, es la mirada y las caritas.
La porcelana, en manos del artista que los modelรณ, logrรณ atrapar la inocencia. Las mejillas son redondas, ligeramente rosadas, y sus ojos grandes miran al frente con una mezcla de curiosidad y asombro, como si todo lo que vieran fuera nuevo y maravilloso. No tienen esa pose forzada de algunos adornos, al contrario, hay en ellos una naturalidad de niรฑos de verdad, con el labio inferior apenas tembloroso, la frente despejada y la cabeza ligeramente inclinada.
Hay uno en particular, uno sentado que me parte el alma. Su carita tiene una expresiรณn de ternura tan pura que dan ganas de abrazarlo. No sรฉ bien quรฉ tiene, pero me recuerda a esas fotos de mi papรก cuando era chico, antes de que la vida le pusiera arrugas de preocupaciones. Esa misma luz en los ojos, esa misma confianza en que todo estรก bien.
A veces me quedo un rato mirando a los niรฑos de biscuit y pienso en lo frรกgil que es la inocencia, como la porcelana, tan bella, tan fรกcil de romper, que con una caรญda o un descuido el encanto se hace pedazos, igual que en la vida real.
Pero allรญ estรกn ellos, inmutables, ajenos al noticiero de la tarde o a las cuentas que se acumulan en la mesa, mientras viven en su burbuja eterna de juegos callados y mejillas sonrosadas. Mamรก los limpia cada semana con un paรฑo suave, los acomoda y los mira, mientras me dice que le dan tranquilidad.
Quizรก por eso los conserva. Es que esos seis niรฑos de biscuit son un recordatorio silencioso de una parte de nosotros que no queremos perder del todo. Sรฉ que suena cursi, pero hay algo en esa repisa, junto a los retratos viejos, que me ancla. En un mundo que a veces se empeรฑa en hacernos duros, esas caritas de porcelana me recuerdan que estรก bien guardar un rincรณn para la ternura.
Asรญ que sรญ, mi mamรก tiene una colecciรณn de niรฑos de biscuit, pero yo en realidad creo que ella cuida un pequeรฑo jardรญn de miradas que todavรญa no han perdido la fe en lo simple.
โจ ยก๐ฎ๐๐๐๐๐๐ ๐๐๐ ๐๐๐๐! โจ
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