The coriander is flowering [Eng/Esp]

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I had always seen coriander as just another ingredient in the kitchen, and for us, it is not a simple garnish, rather, it is a pillar. I think it is the flavor I most associate with my home. We chop it finely for the steaming weekend soups, we sprinkle it over the roasted meats on holidays. For us, coriander is pure utility, which is why I had never paid attention to its flower.

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My father has his garden beds and pots arranged with that discipline of an old-school gardener, who knows exactly where each seed goes. Throughout the fall and winter, those beds were a dense green blanket, and whenever we needed a handful, we would go out with the scissors, cut just what we needed, and go back to the kitchen. It was something like a cycle of sowing, watering, and harvesting.

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But March arrived, and my father, with that wisdom of someone who has cultivated the land his whole life, stopped cutting them, all while watching me look with bewilderment at those stems that were beginning to grow straight, tougher, escaping from the rest.

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Seeing coriander grow so tall might seem almost wastefu, however, patience can give us a spectacle that now, every late March, stops me in my tracks, because the beds have completely changed. Where there was once only a uniform green blanket, now hundreds of thin stalks rise up. At the tip of each one, as if they were small fireworks frozen in time, tiny little umbels open up. They are clusters of white flowers, so small they look like lace, and at first glance, I can barely make them out.

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I have fallen in love with this blooming, especially because it is proof that my father does not only cultivate to eat; he cultivates out of respect for the cycle of life, letting the plants complete their work, allowing them to dress in their finest before they fade.

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Now I look at those beds and I no longer see only the ingredient for tonight's soup; I also see my father's generosity, the work of the bees, and the ephemeral beauty of a March that, thanks to him, smells of white and of honey. In the end, coriander also blooms, and how lucky I am to have a father who reminds me that sometimes you have to stop harvesting in order to contemplate.

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_{🍃 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💚}

VERSIÓN EN ESPAÑOL

Florecen los cilantros

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Siempre vi el cilantro como un ingrediente más en la cocina y, para nosotros, no es un simple adorno, sino más bien un pilar. Creo que es el sabor que más asocio con mi casa. Lo picamos fino para las sopas humeantes de los fines de semana, lo esparcimos sobre las carnes asadas de los días festivos. Para nosotros, el cilantro es utilidad pura; por eso, nunca había reparado en su flor.

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Mi papá tiene sus canteros y macetas ordenados con esa disciplina de jardinero viejo, que sabe exactamente dónde va cada semilla. Durante todo el otoño y el invierno, esos canteros fueron un manto verde tupido y, cada vez que necesitábamos un puñado, salíamos con las tijeras, cortábamos lo justo y volvíamos a la cocina. Era algo así como un ciclo de siembra, riego y cosecha.

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Pero llegó marzo y mi papá, con esa sabiduría de quien ha cultivado la tierra toda la vida, dejó de cortarlos, mientras veía cómo yo miraba con extrañeza aquellos tallos que empezaban a crecer rectos, más duros, escapándose del resto.

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Ver el cilantro subir tan alto puede parecer casi un desperdicio; sin embargo, la paciencia puede regalarnos un espectáculo que ahora, cada finales de marzo, me detiene en seco, pues los canteros han cambiado por completo. Donde antes había solo un manto verde uniforme, ahora se levantan cientos de varas finas. En la punta de cada una, como si fueran pequeños fuegos artificiales congelados en el tiempo, se abren unas diminutas sombrillitas. Son racimos de flores blancas, tan pequeñas que parecen puntillas y que, a simple vista, casi no logro definir.

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Me he enamorado de esta floración, sobre todo porque es la prueba de que mi papá no solo cultiva para comer, sino que cultiva por respeto al ciclo de la vida y deja que las plantas terminen su obra, que se vistan de gala antes de marcharse.

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Ahora miro esos canteros y ya no veo solo el ingrediente para la sopa de esta noche; también veo la generosidad de mi papá, el trabajo de las abejas y la belleza efímera de un marzo que, gracias a él, huele a blanco y a miel. Al final, el cilantro también florece, y qué suerte la mía tener un papá que me recuerda que a veces hay que dejar de cosechar para poder contemplar.

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_{🍃 ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💚}