La paciencia no se ordena, se siembra [Esp/Eng]

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Hubo un tiempo en el que creí que la paciencia era un don de nacimiento, algo así como el color de los ojos: unos lo tienen, otros no, y yo, que soy médico, me ubicaba en ese grupo de los que más o menos la manejan… hasta que se enfrentan a la mesa de examen con un paciente que no mejora. Ahí se me desmorona el discurso.

Reconozco que mi paciencia tiene el talón de Aquiles en la falta de mejoría esperada cuando llevo días ajustando tratamientos, explicando indicaciones, y el paciente sigue igual o peor. No es impotencia clínica solamente, es una especie de urgencia, como si el cuerpo humano tuviera que obedecer mis plazos. Y luego la recobro, pero el daño ya está porque perdí la compostura, aunque sea en silencio. Así que sí, es verdad que hay que educarse en este hábito, ya que no nacemos con él, lo cultivamos.

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Aquí en Cuba, a los que nacen en el campo les decimos guajiros. Yo no nací en el campo, pero mantengo un vínculo estrecho con la tierra. Hoy, al regresar del hospital, caminé por el patio de mi casa y me detuve frente a los árboles frutales. Los mangos ya asomaban entre las hojas; la fruta bomba colgaba pesada; las guayabas pequeñas aún estaban duras como piedras, y pensé en que estos árboles paren cuando les da la gana, no cuando yo necesito su fruto para hacer un jugo o un postre. No porque los riegue más ni porque les hable bonito se apresuran. Paren cuando la temporada, la lluvia, el sol y la tierra lo deciden juntos.

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Esa imagen me golpeó. ¿Cuántas veces en la consulta quiero apurar la curación como si fuera una fruta fuera de temporada? El cuerpo, la enfermedad, el proceso de sanar tienen su propio reloj, y eso es entender que hay factores que confluyen solos, y que por mucho que yo me apure, la mejoría llega cuando todos los elementos están listos, no cuando mi ansiedad los exige.

Los guajiros saben esto desde niños, por eso les dura la paciencia para esperar la lluvia, para ver crecer el maíz y para confiar en que la semilla que enterraron va a romper la tierra cuando toque. Nosotros, los de ciudad, los de batas blancas, a veces olvidamos que el paciente también es un ecosistema y que la fiebre, el dolor, la inflamación son estaciones que no se saltan.

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Hoy, viendo los mangos ya maduros, me prometí que voy a dejar que mis pacientes paren su mejoría como los árboles paren sus frutos. Lo que no significa abandonarlos, sino que los abonaré con ciencia, con seguimiento, porque la cosecha no se ordena, se siembra.

La paciencia, al final, no es resignación, es confianza activa, y como todo buen hábito, se riega cada día, sobre todo cuando no vemos los frutos.

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_{✨¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛}

ENGLISH VERSION

Patience is not ordered, it is sown

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There was a time when I believed that patience was a birth gift, something like eye color: some have it, others don't, and I, as a doctor, placed myself in the group of those who more or less manage it… until they face an exam table with a patient who does not improve. That is when my discourse falls apart.

I admit that my patience has its Achilles' heel in the lack of expected improvement when I have spent days adjusting treatments, explaining instructions, and the patient remains the same or worse. It is not just clinical helplessness; it is a kind of urgency, as if the human body had to obey my timelines. And then I recover it, but the damage is already done because I lost my composure, even if only in silence. So yes, it is true that we must educate ourselves in this habit, since we are not born with it; we cultivate it.

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Here in Cuba, we call those born in the countryside guajiros. I was not born in the countryside, but I maintain a close bond with the land. Today, returning from the hospital, I walked through my house's backyard and stopped in front of the fruit trees. The mangoes were already peeking out among the leaves; the papayas hung heavy; the small guavas were still hard as stones, and I thought about how these trees bear fruit whenever they feel like it, not when I need their fruit to make juice or dessert. No matter how much I water them or speak nicely to them, they do not hurry. They bear fruit when the season, the rain, the sun, and the soil decide together.

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That image struck me. How many times in the consultation do I want to rush healing as if it were an out-of-season fruit? The body, the illness, the process of healing have their own clock, and that means understanding that there are factors that come together on their own, and that no matter how much I rush, improvement arrives when all the elements are ready, not when my anxiety demands it.

The guajiros have known this since childhood, which is why their patience lasts for waiting for the rain, for watching the corn grow, and for trusting that the seed they buried will break through the earth when the time comes. We city dwellers, we white-coat wearers, sometimes forget that the patient is also an ecosystem and that fever, pain, inflammation are seasons that cannot be skipped.

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Today, seeing the now-ripe mangoes, I promised myself that I will let my patients bear their improvement as the trees bear their fruit. That does not mean abandoning them, but rather that I will fertilize them with science, with follow-up, because the harvest is not ordered, it is sown.

Patience, in the end, is not resignation; it is active trust, and like any good habit, it is watered every day, especially when we do not see the fruits.

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_{✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛}