Live is not a play / La vida no es una obra de teatro - LOH week #277

Hi, my friends 😁.

Dear @sacra97, I still remember that night with a mixture of secondhand embarrassment and astonishment. I was fourteen years old and lived with my parents in a second-floor apartment with a balcony overlooking the street.
He, the protagonist of this story, was fourteen or fifteen (I don't remember exactly now), and we were at that age where love is pure theater, a pure reenactment of what we've seen in movies.

Dear @sacra97, I still remember that night with a mixture of secondhand embellishment and amazement.
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We'd been flirting for a few weeks. Nothing serious, of course. At fourteen, nothing is serious even when everything seems like a matter of life or death.

I suppose he wanted to make a grand entrance. The balcony scene from Romeo and Juliet. To climb up to my balcony, declare his love under the moonlight, and win me over with the romance of a summer night.

The problem is that real life isn't Shakespeare. And a second floor is almost a ten-meter drop.

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I still don't quite know how she managed to climb the facade. I suppose it was with the adrenaline of the moment and the foolishness typical of youth.

The next thing I heard was a thud, a muffled scream, and then silence. I peeked out and saw him on the ground, curled up, surrounded by people who were starting to come out of the doorways.

My father, who heard the sound of the fall and my scream, rushed down the stairs.

Luckily, he wasn't seriously hurt. A sprained ankle, bruises all over his body, and a good scare. My legs were shaking. The romantic scene turned into a trip to the emergency room, his parents' worried faces, and mine, which didn't know whether to laugh or cry.

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For years I remembered that moment as an absurd anecdote. Now I see it differently. He wanted to get my attention with a grand gesture, and all he managed to do was crash and burn. Sometimes, in relationships, we insist on climbing impossible balconies when the simplest thing would be to ring the doorbell.

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En español

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Hola, amigas mías 😁.

Querida @sacra97, todavía recuerdo aquella noche con una mezcla de vergüenza ajena y asombro. Tenía catorce años y vivía con mis padres en un apartamento en un segundo piso con balcón que daba a la calle.
Él, el protagonista de esta obra, tendría catorce o quince años (ahora no recuerdo bien), y estábamos en esa edad en la que el amor es puro teatro, pura representación de lo que hemos visto en las películas.

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Habíamos estado coqueteando unas semanas. Nada serio, por supuesto. A los catorce, nada es serio aunque todo parezca cuestión de vida o muerte.
Supongo que él quiso dar el gran golpe de efecto. La escena del balcón de Romeo y Julieta. Subir hasta mi balcón, declararse bajo la luz de la luna, conquistarme con el romanticismo de una noche de verano.

El problema es que la vida real no es Shakespeare. Y un segundo piso son casi diez metros de caída.

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Aún no sé bien cómo consiguió trepar por la fachada. Supongo que con la adrenalina del momento y la tontería propia de la edad.
Lo siguiente que oí fue un golpe seco, un grito ahogado y luego el silencio. Me asomé y lo vi en el suelo, encogido, rodeado de gente que empezaba a salir de los portales.
Mi padre, que escuchó el ruido de la caída y mi grito, bajó las escaleras como una exhalación.

Por suerte, no le pasó nada grave. Un esguince en el pie, moretones por todo el cuerpo y un buen susto. A mí me temblaban las piernas. La escena romántica se convirtió en una visita a urgencias, en la cara de preocupación de sus padres y en la mía, que no sabía si reír o llorar.

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Durante años recordé ese momento como una anécdota absurda. Ahora lo veo con otros ojos. Él quiso llamar mi atención con un gesto grandioso, y lo que consiguió fue estrellarse contra el suelo. A veces, en las relaciones, nos empeñamos en escalar balcones imposibles cuando lo más sencillo sería llamar al timbre.