Publicado en Español, Inglés y Portugués.

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Editado en PhotoCollage

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Buenas noches, un buen descanso para todos.

El cambio climático, es la fiebre de un cuerpo que ya no reconoce su propia sangre. Les ofrezco este poema, algo así como un mosaico de fragmentos donde el hielo y el plástico, el coral y el desierto, bailan su danza de muerte. No busca la denuncia fría, es el latido urgente de un S.O.S. literario.

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El éxodo de la cordura

Un glaciar llora en la memoria del agua
y su llanto ya no sirve.
Donde el hielo fue verbo intransitable,
el mar traga deglute las casas con su lengua de sal.

Corales, entramadas de calcio,
arden, se blanquean,
lucen esqueletos de su propio fuego.
Su paleta de colores fue un juramento al sol
y su ausencia es silencio.

Mientras tanto, el desierto avanza,
ábaco de dunas
borra en su arena el rastro de semillas
con rocío,
en un rumor de espejismos.
La tierra se agrieta como un viejo pergamino
donde no cabe la lluvia,
solo sed.

En el vientre de las olas,
un astronauta de plástico
flota junto al último pez de colores.
Botellas, nuevas islas,
constelaciones de un cielo invertido
que el albatros confunde con el hambre.
Pico que se abre a la sorpresa
y se cierra en la eternidad del nailon.

Caudal, dulzura de los ríos,
que se vuelve veneno,
que se vuelve olvido,
Viste la espuma tóxica
cuando el último pez plateado,
mira sin ver el reflejo de su propia extinción
en el espejo roto del estanque.

Respiramos el mismo latido enfermo,
el oso que camina sobre una losa de hielo que mengua,
la tortuga que enreda su instinto en una red fantasma,
la raíz que busca en vano el abrazo del manto blanco,
y el niño que bebe de un río que ya no sabe a vida.

La Tierra es una esfera de cristal que se cuartea
y nosotros, diminutos habitantes,
pintamos heridas con el pincel del humo.
Signatura de una obra con el sello de la prisa y la desidia.

Nuestro sol calienta su propia fiebre,
y el viento,
hoy reparte cenizas y sal.
No hay orden, es caos;
la muerte del coral se enreda con la sed del desierto
y el plástico danza con el último iceberg,
una coreografía de retazos
que baila al ritmo de un tiempo que se acaba.

S.O.S.
Crujido de un mundo que se dobla.
Es la tinta de este poema que no encuentra rima
porque la única rima es la del hambre
y la del silencio de las especies que se van,
una a una,
como lágrimas que caen en un océano sin fondo.

Mientras tanto, la luna expone sus fases
ajena al drama de una barrera sin corales,
del glaciar que se despide en un susurro líquido,
de los desiertos que crecen como una mancha de olvido.
Luna, cómplice de mareas,
sabe que el equilibrio es un hilo de araña
y nosotros,
seguimos tirando.

Necesitamos un "Tal vez"
que cante a favor del tiempo,
Este poema, es una botella,
arrojada al mar de la conciencia.
Y el mensaje llora,
la esperanza grita.
El hielo se derrite, pero tu mano aún puede cerrarse
para no soltar la única tierra que nos queda.

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ENGLISH

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Good evening, a good rest to all.

Climate change is the fever of a body that no longer recognizes its own blood. I offer you this poem, something like a mosaic of fragments where ice and plastic, coral and desert, dance their dance of death. It does not seek cold indictment; it is the urgent heartbeat of a literary S.O.S.

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The Exodus of Sanity

A glacier weeps in the memory of water
and its tears are no longer of use.
Where ice was an intransitive verb,
the sea swallows, gulps down houses with its tongue of salt.

Corals, frameworks of calcium,
burn, bleach,
display skeletons of their own fire.
Their palette of colors was a vow to the sun
and its absence is silence.

Meanwhile, the desert advances,
abacus of dunes,
erases in its sand the trace of seeds
with dew,
in a murmur of mirages.
The earth cracks like an old parchment
where rain finds no room,
only thirst.

In the belly of the waves,
a plastic astronaut
floats beside the last colorful fish.
Bottles, new islands,
constellations of an inverted sky
that the albatross mistakes for hunger.
Beak that opens to surprise
and closes in the eternity of nylon.

Flow, sweetness of rivers,
that turns to poison,
that turns to oblivion,
dresses the toxic foam
when the last silver fish,
looks without seeing the reflection of its own extinction
in the broken mirror of the pond.

We breathe the same sick heartbeat:
the bear walking on a shrinking slab of ice,
the turtle tangling its instinct in a ghost net,
the root vainly seeking the embrace of the white mantle,
and the child drinking from a river that no longer tastes of life.

Earth is a sphere of glass that cracks
and we, tiny inhabitants,
paint wounds with the brush of smoke.
Signature of a work stamped with haste and neglect.

Our sun heats its own fever,
and the wind,
today deals out ashes and salt.
There is no order; it is chaos;
the coral's death tangles with the desert's thirst
and plastic dances with the last iceberg,
a choreography of scraps
that dances to the rhythm of a time that is running out.

S.O.S.
Creak of a world that bends.
It is the ink of this poem that finds no rhyme
because the only rhyme is that of hunger
and that of the silence of species that leave,
one by one,
like tears falling into a bottomless ocean.

Meanwhile, the moon displays its phases,
indifferent to the drama of a barrier without corals,
of the glacier bidding farewell in a liquid whisper,
of deserts growing like a stain of oblivion.
Moon, accomplice of tides,
knows that balance is a spider's thread
and we
keep pulling.

We need a "Perhaps"
that sings in favor of time.
This poem is a bottle,
cast into the sea of consciousness.
And the message weeps,
hope screams.
The ice is melting, but your hand can still close
to not let go of the only earth we have left.

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PORTUGUÊS

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Boa noite, um bom descanso para todos.

As mudanças climáticas são a febre de um corpo que já não reconhece o próprio sangue. Ofereço-lhes este poema, algo como um mosaico de fragmentos onde o gelo e o plástico, o coral e o deserto, dançam sua dança de morte. Não busca a denúncia fria; é o batimento urgente de um S.O.S. literário.

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O Êxodo da Sanidade

Uma geleira chora na memória da água
e seu pranto já não serve.
Onde o gelo foi verbo intransitável,
o mar engole, deglute as casas com sua língua de sal.

Corais, tramas de cálcio,
ardem, branqueiam,
exibem esqueletos do próprio fogo.
Sua paleta de cores foi um juramento ao sol
e sua ausência é silêncio.

Enquanto isso, o deserto avança,
ábaco de dunas,
apaga em sua areia o rastro de sementes
com orvalho,
num rumor de miragens.
A terra racha como um velho pergaminho
onde a chuva não cabe,
apenas sede.

No ventre das ondas,
um astronauta de plástico
flutua ao lado do último peixe colorido.
Garrafas, novas ilhas,
constelações de um céu invertido
que o albatroz confunde com fome.
Bico que se abre ao espanto
e se fecha na eternidade do náilon.

Vazão, doçura dos rios,
que se torna veneno,
que se torna esquecimento,
veste a espuma tóxica
quando o último peixe prateado
olha sem ver o reflexo de sua própria extinção
no espelho quebrado do lago.

Respirámos o mesmo batimento doente:
o urso que caminha sobre uma laje de gelo que mingua,
a tartaruga que enreda seu instinto numa rede fantasma,
a raiz que busca em vão o abraço do manto branco,
e a criança que bebe de um rio que já não tem gosto de vida.

A Terra é uma esfera de cristal que se racha
e nós, diminutos habitantes,
pintamos feridas com o pincel da fumaça.
Assinatura de uma obra com o selo da pressa e da desídia.

Nosso sol aquece sua própria febre,
e o vento,
hoje distribui cinzas e sal.
Não há ordem, é caos;
a morte do coral se enreda com a sede do deserto
e o plástico dança com o último iceberg,
uma coreografia de retalhos
que dança ao ritmo de um tempo que se acaba.

S.O.S.
Crepitar de um mundo que se curva.
É a tinta deste poema que não encontra rima
porque a única rima é a da fome
e a do silêncio das espécies que se vão,
uma a uma,
como lágrimas que caem num oceano sem fundo.

Enquanto isso, a lua exibe suas fases,
alheia ao drama de uma barreira sem corais,
da geleira que se despede num sussurro líquido,
dos desertos que crescem como uma mancha de esquecimento.
Lua, cúmplice das marés,
sabe que o equilíbrio é um fio de teia
e nós,
continuamos puxando.

Precisamos de um "Talvez"
que cante a favor do tempo.
Este poema é uma garrafa,
lançada ao mar da consciência.
E a mensagem chora,
a esperança grita.
O gelo derrete, mas sua mão ainda pode se fechar
para não soltar a única terra que nos resta.

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Poema original de @camelia28

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