Carta imaginaria a un escritor

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Querido Ernest:

Hace un tiempo me vino el recuerdo de cuando leí tu novela El viejo y el mar. Quedé profundamente conmovido por la maestría con la que capturaste el carácter y la pura determinación del viejo pescador, Santiago.

(Captura de pantalla del autor)

La primera vez que me encontré con el título fue años antes de leer realmente el libro. Fue durante una visita a mis familiares en Xalapa, Veracruz. Vi a mi primo, el primo Modesto, sosteniendo una copia de la novela. Él iniciaba sus estudios en la Universidad Autónoma de Veracruz en Xalapa, yo estaba aún estudaindo la preparatoria en Gutierrez Zamora, Veracruz. El título se me quedó grabado en la memoria y, años después, finalmente tuve la oportunidad de comprarlo y leerlo, cuando me encontraba estudiando en la Universidad Autónoma de Puebla.

También vi una extensa serie biográfica sobre tu vida. Si no me equivoco, se transmitía cada viernes.

Tu personalidad fuerte y determinada era evidente desde tus primeros años, mucho antes de que alguien conociera tus historias, hasta tus últimos años cuando parecías estar completamente cansado de la vida. O quizás, más exactamente, parecías profundamente confundido o decepcionado del mundo.

En mi opinión, una de tus motivaciones intrínsecas en la vida fue enamorarte apasionadamente una y otra vez; el eje central que pocos ven en tus historias fueron las mujeres. Aunque tus relaciones fueron a menudo tormentosas, caóticas e intensas, se sucedían una tras otra. Me parece que las mujeres detrás de cada historia merecen gran parte del crédito de tu prolífica carrera literaria. Esa vida aventurera y apasionada le dio un giro único a cada nueva narrativa que escribiste.

Hace algún tiempo, también leí sobre tu metodología de escritura. Es algo que estoy tratando de incorporar a mi propia vida como escritor en formación. Me asombra tu disciplina al apegarte a un horario de 5:00 a.m. hasta el mediodía, escribiendo unas 500 palabras al día. Pero la lección más grande de tu estilo es tu consejo de detenerte justo cuando sabes lo que sucede después:

"La mejor manera es siempre parar cuando vas bien y cuando sabes lo que pasará después."

Tu discurso al recibir el Premio Nobel fue grandioso, pero lo que más se me queda es un sentimiento que a menudo se asocia con tu filosofía sobre la comunicación:

"Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para aprender a callar."

Aunque como maestro de lenguas y lingüista diría que se necesitan 4~5 años para aprender a hablar, aunque coincido con la idea del largo tiempo que toma aprender a valorar el silencio.

Con respecto a tu trágico final, siempre he creído que, contrariamente a la opinión popular, el suicidio no es una señal de cobardía, sino más bien una manifestación oscura de coraje. Requiere una cantidad profunda, aunque trágica, de determinación— un rasgo difícil de encontrar en alguien que no es inherentemente valiente.
Personalmente confieso que lo que me detiene de siquiera contemplar tales pensamientos, es el miedo a las consecuencias que un intento puediera tener, si el intento falla.

Lamentaría profundamente terminar con una vida incumplida, dependiendo enteramente de otros para sobrevivir. Postrado en una silla de ruedas, o peor aún, en una cama o en un rincón oscuro y casi olvidado...

Por otro lado, me cuesta entender completamente las razones detrás de tu decisión. Es difícil comprender a alguien que da un paso tan extremo simplemente porque la vida carece de sentido. Quizás es porque, a los ojos del común, tu gloriosa producción literaria contrasta marcadamente con esa sensación de sinsentido que sentías en tus últimos años.
El mundo te admiraba, llamándote "Papa" (Papá) en reverencia a tus logros, pero internamente, te sentías vacío.

Tengo mucho más dando vueltas en mi cabeza, pero por ahora, terminaré esta carta dirigida a un destinatario que nunca la recibirá. Nunca tendrá respuesta, pero es maravilloso para mí tener este diálogo imaginario con un escritor tan aclamado.

Por cierto, ¿podrías darme alguna idea de cómo navegaste esos últimos años, sintiendo esa sensación de sinsentido después de una carrera tan brillante? Tengo algunas teorías propias—quizás estoy equivocado—pero me pregunto cuánto contribuyó la pérdida de tu vitalidad física y sexual a ese sentimiento de sinsentido. Siempre equiparaste tu destreza física con tu capacidad para escribir.
¡Por favor, no hace falta que respondas si no deseas hablar de ello!

Con el más profundo respeto,

AJF

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Notas sobre la idea de escritura:

1. De una lista de ideas tomé la correspondiente a escribirle a alguien: Usé "Querido Ernest" en lugar del nombre completo para mantener la cercanía que un escritor sentiría al escribirle a su ídolo.

2. Ojalá les sirva alguna idea para desarrollar, practicar escritura.

(Ideas/promps from Medium)

1. Citas: Mantuve las citas famosas en español, adaptándolas naturalmente.

2. "Papa" (Papá): Dejé el apodo en inglés entre comillas, ya que así es como lo conocían universalmente. Curiosamente se cuenta que fue un apodo autoimpuesto.

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That’s all for now my friends!
Have a great learning journey!

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